Я мечтал, что войны не было, и эта война я мечтал, что это больше не повредило. Я сижу, Штубак, в колледж «Радужный баннер» и читаю газету «Ароматные носки мудреца». Тропическая температура, потому что в углу общей печи для мопсонов. И редактор спрашивает: «Кто этот парень, что он выковал меня из шкатулки?» Он Юрий Завадски, четыре -углеродный поэт. Юридж Завадски, певец нашей гнили. Завадский расскажет нам по слепым улицам Ханбы и тени с русскими на тарелке. Он покажет, где родился Бог и где он тихо прошел. Он даст нам приказы груди и солнцу на колени. Когда мир идиот для остальных, Завадски схватит нас за бары и сожжет нам горло: давайте любим себя как сумасшедшие, сейчас и всегда, на войне, и когда это не повредит. Потому что мы не связаны с носками под этой таблицей, которые разделяют нас?