Okręg Sinistra - Adam Bodor

Сочинения Адама Бодора — нечто особенное. Его спокойный тон, тот фатализм повествования, в котором все события кажутся неизбежными и необратимыми, — это то, с чем я никогда раньше не сталкивался. Это письмо, которое ни на мгновение не пытается оправдать себя или зарекомендовать себя читателю. В скромной биографической заметке я прочитал важную для меня информацию: он жил в Трансильвании, изучал теологию, был политическим заключенным. В моей частной классификации «писательской» деятельности теология и тюрьма всегда занимали очень высокое место. А еще эта Трансильвания... Анджей Стасюк «Это выдающееся произведение об абсурдности тоталитарного мира было написано тридцать лет назад, и тем не менее, как и вся хорошая литература, оно до сих пор актуально. И во многом он даже опередил свое время. Холодный ветер Синистры все еще дует нам в спину». Малгожата Коморовска-Фотек, переводчик «Синистру неизвестно где, но очень близко, и, наверное, только от читателя зависит, найдет ли он ее внутри себя. Бодор строит реальность Синистры из деталей, словно смотрит на нее через лупу, и в то же время погружает ее в просторы заснеженных гор, где при желании можно бесследно исчезнуть. Как мал и чудовищен человек в таком мире, словно он натыкается на стены зеркального зала, - мы видим его искаженное лицо, чувствуем его тяжелое, тяжелое дыхание на затылке, эхо его шаги окружают нас отовсюду. Это судорога». Дорота Йованка Кирлич, «Gazeta Wyborcza» «Книги Бодора создают альтернативный мир, отталкивающий, но в то же время притягательный — любому, кто придет сюда, будет нелегко уйти. Это мир, бедный предметами, но богатый запахами, которых больше нет в цивилизованной стране: запахами земли и дерева, пота и экскрементов. То, что обычно живет скрытно, здесь бесстыдно выставляется напоказ: личинки, пауки, сони, лани, летучие мыши становятся равноправными героями, они живут в симбиозе с людьми. […] Жестокость рядом с чудом: птицы вьют гнездо во рту мертвого Пуйу Боркана, душа, выпущенная из тела, не покидает тело навсегда, а долго плавает в воздухе, птица замирает, пока сидит на плече, а затем падает на землю, как сосулька». Юлиуш Куркевич, «Тыгодник Повшехны»

мягкая обложка