Okręg Sinistra - Adam Bodor

Творчість Адама Бодора є чимось особливим. Його спокійний тон, такий фаталізм оповіді, в якому всі події здаються неминучими і безповоротними, — це те, з чим я ніколи раніше не стикався. Це письмо, яке ні на мить не намагається виправдатися чи відрекомендуватися читачеві. У скромній біографічній довідці я прочитав деякі важливі для мене відомості: він жив у Трансільванії, вивчав теологію, був політичним в’язнем. У моїй приватній класифікації «письменницької» діяльності теологія та в'язниця завжди займали дуже високе місце. А тут ще ця Трансільванія... Анджей Стасюк «Цей видатний запис про абсурдність тоталітарного світу був написаний тридцять років тому, але, як і вся хороша література, він досі актуальний. І багато в чому він навіть випередив свій час. Холодний вітер Сіністри ще віє нам у спину». Малгожата Коморовська-Фотек, перекладачка «Сіністра невідомо де, але дуже близько, і, мабуть, тільки від читача залежить, чи знайде він її в собі. Бодор будує реальність Сіністри з деталей, ніби дивиться на неї крізь збільшувальне скло, і водночас занурює її в простори засніжених гір, де за бажанням можна безслідно зникнути. Яка маленька і жахлива людина в такому світі, наче б’ється об стіни дзеркальної зали – ми бачимо її спотворене обличчя, відчуваємо на потилиці його важке, задихане дихання, відлуння його кроки оточують нас звідусіль. Це судома». Дорота Йованка Чирліч, «Gazeta Wyborcza» «Книги Бодора будують альтернативний світ, відразливий, але водночас магнетичний – будь-кому, хто прийде сюди, буде нелегко піти. Це світ, бідний предметами, але багатий на запахи, яких більше немає в цивілізованій країні: запахи землі та дерева, поту та екскрементів. Те, що зазвичай живе приховано, тут безсоромно красується на очах: ​​личинки, павуки, соні, лані, кажани стають рівноправними героями, живуть у симбіозі з людьми. […] Жорстокість майже дивовижна: птахи в’ють гніздо в роті мертвого Пуіу Боркана, душа, звільнена з тіла, не покидає його назавжди, а довго ширяє в повітрі, птах завмирає, поки сидить на плечі, а потім падає на землю, як бурулька». Юліуш Куркевич, "Tygodnik Powszechny"

м'яка обкладинка